Yo habito un mundo que me habita

El siguiente poema brota como un regalo a los niños que dedican sus días a ilustrar, pintar y crear otros mundos posibles en cualquier espacio disponible: papeles, cuadernos y cartones, maderas y muros, puertas y ventanas. Como parte de mi colaboración a los Semilleros Creativos del estado de Veracruz, van estas líneas para las semillas que han pintado de colores nuestros últimos meses a lo largo y ancho del estado y especialmente al equipo de Ilustración de Zongolica a quienes se les dio una encomienda muy especial: elaborar una serie de postales sobre los momentos que estamos viviendo. Agradecemos también la oportunidad a Diario El Mundo de poder vincular el trabajo creativo de niños y jóvenes de nuestras amadas montañas. Sofia Clevit Trazos de papel sobre las aves I El juego de las palabras traza líneas como caminos  sobre las montañas en donde los cielos se convierten en metáforas. II Las metáforas son aves inmensas una especie singular que al...

Hay libros que nos están esperando. Silenciosos, en un pueblito de montañas sagradas, un día de luz. Antes de cruzar el puente, una puerta llama, entras, un paso y estás en una biblioteca infinita, más allá el jardín y desde él, la ventana abierta al tiempo, a la pirámide. El aire danzando lento. Y la autora está allí, acechando en cada palabra dormida, y la lectora abre las páginas... y entonces las dos despiertan. Be a poem. Bee in a poem. Poemlinizating. Life is like a garden full of flowords. Sofía blm.

Las buenas historias llevan su tiempo. Pertenecer a ellas es construirlas. Ser su semilla. La mano que siembra. El tiempo se lee en los libros, la biblioteca del universo. La cultura es cultivo, ¿cuál es tu tierra? ¿Qué música escuchas?, ¿Qué vientos danzas?,¿Qué flores limpian tu mirada? ¿En dónde está el último manantial que te quitó la sed?, ¿Y el último bosque en que te encontraste amando, sí, bajo las estrellas? ¿El último bosque aquí en la tierra? ¿A quién sigues?. ¿Por  qué sigues aquí de este lado de la pantalla?, ¿la realidad? No está ahí. Las buenas historias llevan su tiempo. Sus lluvias, sus tormentas. Sus vacíos. Después el viento... Sal al viento. Que sabe a mar. Amar. Sal al viento. 15 abril, 2018

Ser como un sorte y no leerlo. Ser leída para entender la suerte del otro. Para atender a su suerte, que no es suerte. Para entender y descifrar. Ser el sorte del otro se la suerte de su suerte que no es suerte. Que sólo es una lectura... no es ser sorte ni hacer sorte es ser lectura hacer la palabra para convertirte en ella.

Pueden privarme del canto de los pájaros despojarme de la luz y de mi despreocupado reír, impedirle a mis manos tocar a quienes amo, arrancarme la tierra bajo mis pies romper mi cuerpo en dolorosos fragmentos, convertir los árboles en muros, pero no pueden impedirme cavar un túnel en mi corazón que conduzca fuera de aquí. Agneta Falk- Suecia Traducción: Hans Leopold Davi

"Deberíamos habitarnos de otra manera"... A veces pienso que el lenguaje es arquitectura musical. Construimos espacios a través de la palabra, nos detenemos en ellas, nos asomamos a nuevos paisajes a través de sus umbrales. Creamos jardines, entrelazamos posibilidades. Lo importante es, más tarde, habitar el poema allá afuera. Sin lenguaje vivo la poesía y la literatura no son más que tristes casas con jardines muertos, plantas en el patio destruidas, silencios enmohecidos. Y no, no queremos eso. ¿O sí? Deberíamos habitarnos de otra manera. Una en la cual el viento nos diera por la espalda, y nos empujara siempre a dar un paso al frente. Y después otro más. Y los caminos, aunque fueran laberintos de grava, prolongaciones infinitas de arena o brezos salvajes y escondidos, pudiésemos andarlos descalzos. Deberíamos habitarnos quizá, con menos palabras, menos fórmulas, menos espejos. Sin perfumes, ni decoraciones. Tal vez, quizá, una lámpara en el umbral justo a la ent...

Si el horizonte supiera lo que mis ojos ven en él. Si él supiera y se probara así mismo, elevaría sus orillas... esas en que se desvanece de lejanía... Necesitaré de mis tintes de mares azules de noches de cielos estrellados en la punta de las escolleras donde en el mar dormí... Noches penetradas de luces que goteaban desde el espacio y caían sobre mis pupilas para llenarlas de todos aquellos universos. En que desde arriba miraba de niña el estanque... suspendida entre fractales cielos abiertos. Elevaré yo misma la orilla que habito de horizontes. Volveré un espacio vertical esta distancia hasta desaparecerla. En los sueños, vuelvo a la noche. Mi luna me habita de noche. Ella me explora. Me levanta. Me eleva. Me sacude como niña al pie del estanque me hace danzar sobre la piel de agua. Pensar en el horizonte. Bailar sobre el horizonte. Mientras me muevo. Mientras me mueve. En tanto que me convierte en causa y en efecto y es espiral me acomoda de a...

La danza del mar es una invitación de la luna.  Él se mueve según se mueva ella. Es así, no al revés.  La Tierra sigue al Sol. Y éste la levanta, la ilumina. Es así, no al revés.  Pero y ella, o tú... ¿hacia dónde y por qué te mueves?, ¿quién te ilumina?...

Te llamaremos  Isla de Clipperton. Más tarde te dirán Isla Pasión. Nadie sabrá que perteneces a Francia. Creerán simplemente que eres un atolón olvidado, de las olvidadas pertenencias de México. Te haremos una historia salvaje, de tristes recuerdos que nadie osará buscar. Un antiguo pirata te habrá dejado escondidos algunos tesoros... Un día alguien volverá a buscarte. Pero serás también promesa distante. Un oasis, un desierto, en pleno mar. Sofía, 20junio, 2012. *¨¨ Geografía humana Mirad mi continente contenido brazos, piernas y tronco inmesurado, pequeños son mis pies, chicas mis manos, hondos mis ojos, bastante bien mis senos. Tengo un lago debajo de la frente, a veces se desborda y por las cuencas, donde se bañan las niñas de mis ojos, cuando el llanto me llega hasta las piernas y mis volcanes tiemblan en la danza. Por el norte limito con la duda, por el este limito con el otro, por el...

"Retourner à l'origen" Primero fui yo quien perdio el tiempo mas adelante él me perdio a mi. Ahora que he comprendido su mecanica ya no forma parte de mi, es decir, me entrego al tiempo, me doy a él. Que él me entregue entonces solo aquello que me quiera dar cuando quiera darmelo. Porque el tiempo se cumple en armonia. Porque el tiempo en las manos del Espiritu es perfecto. Y porque yo, aunque llevo pocos anios pisando la Tierra, la gravedad del mundo y de la historia me hicieron anclarme cuando esto no es asi. Yo me debo a un mundo eterno. Los tiempos del Espiritu no conocen ni calendarios, ni relojes, ni partidas ni llegadas. Este viaje en la vida comienza a ser para mi simplemente un gran retorno al origen.

Puedo explicar el mundo en un poema Dibujarlo en tus pupilas, también puedo. Cantarlo dulcemente en un arrullo, Convertirlo en mermelada, Sembrarlo en el jardín de Blat-ha Puedo limpiarme las heridas Con alcohol Y sonrisas en otros idiomas Puedo detener el dolor de mi cuerpo. Puedo caminar descalza en esta Isla enlazada al cielo Perdonar, curar… Y dentro de poco, Entender el lenguaje Del consejo internacional de las 13 abuelas… Con un dedo levantado al aire De puntas mis pies Los cabellos al aire Estoy acariciando una sagrada sabiduría Así se llama Una mariposa que habita En los confines del corazón de Los hombres… En el caso de las mujeres Es una luciérnaga Que un día se enciende Y el miedo desaparece Ese es el primer paso Para entender otros lenguajes. "The power of words told over generations, remembered from tress, dreams, and ancestors, is a power inherent in indigenous cultures, contained within the fabric of our way of life. The valu of the oral tradition, of the ...

D.es.cubrimiento De repente dejé de tener sueños: dormir es sólo descansar… despertar y entonces comenzar a vivir. Ya no hay más sueños, De repente la vida, mi vida, es mi propio sueño. Sofia Clevit, 6 de mayo, 2011. Antes, dormir era una parte muy importante porque con la noche llegaban los sueños, despertar era difícil, tal como lo era la realidad... Siempre me costó trabajo levantarme temprano... Nunca estuve a tiempo con las mañanas. Nunca conseguí sus ritmos, a pesar de sus caricias, de sus cantos, del viento suave y los aromas de la calles, en tan diferentes lugares recorridos. Sin embargo ahora, desde que habito en una isla... la vida se transformó... La música del viento que a veces grita con furia, cuando corre de prisa y pega en los muros de la casa como si la quisiera arrancar... yo vivo entre muros porque no sé volar... al menos mi cuerpo... todo lo demás ya aprendió. Ya no más ensayos, ya puedo tocar la sinfonía de la libertad, entre finas hebras que conducen ...

                     Iluminar el cielo                                                                      con los ojos muy abiertos. Detenerse junto al faro,                                con los pelícanos y las gaviotas. Laberinto de sueños bajo el oceáno...                        ...

Tejes, y destiñes. Ocupas tus mañanas en hilar: desenredas largas hebras las llevas a tus manos y después de una hora de vueltas y extrañas danzas, terminas tu tarea. El hilo está desenredado, comienzas a tejer. En otra orilla se tiñen otros paisajes a punto de tejer una historia turquesa, silenciosa... en donde resplandecen con intensidad los cielos, y los océanos... los peces, las flores y las aves. Las nubes y la luna: también tejen, mientras navegan destejiendo el tiempo. Sofía Clevit, 6 de abril, 2011