Yo habito un mundo que me habita

El amor es un ave temblorosa en las manos de un niño. Se sirve de las palabras pues ignora que las mañanas más limpias no tienen voz. (Eugénio de Andrade)

Somos los ojos somos los labios. Besamos el límite de los cristales entre las transparencias conseguimos penetrar otros mundos sin esquinas. Somos el párpado y las pupílas la caricia no percibida cuando echamos la mirada a otra parte. Todo tiene orillas, mis labios tienes orillas y abismos. Mis ojos no. Mis ojos penetran los límites fecundan los paisajes vacíos. Las oscuridades tienen orillas en las pesadillas. La claridad se rompe en los límites de mis ojos cada día al despertar. Yo voy rompiendo orillas, quebrando límites y sutiles cristales. http://a-friend-to-knit-with.blogspot.fr/search?updated-max=2012-01-05T22:30:00-05:00 http://www.artesdellibro.com.mx/2011/05/gouttiere-a-gouttiere.php http://orangepapermoon.blogspot.fr/ http://caitlinquiet.blogspot.fr/2012/02/behind-scenes-with-kelsey-genna.html http://lolita-blahnik.blogspot.fr/ http://taza-and-husband.blogspot.fr/ http://www.englishmuse.com/ http://mescapricesbelges.blogspot.fr/ http://pauletsophieinny.blo...

Camino a Real de Catorce Muelle de Holbox, de lado de Punta Siricote Cielo de Wadley camino de Wirikuta, S.L.P Wixarikas en peregrinacion a Wirikuta este febrero 2012 Real de Catorce, SLP  Mazunte, Oaxaca Punta Cometa, Oaxaca  ESRAZ de Oventik (Escuela Secundaria Rebelde Autonoma Zapatista) Chiapas. Selva Maya, Solferino, 2011 Sol en isla pasion, Holbox 2011  voilà! Cordes-sur-ciel, Tarn Francia. 25 de marzo, 2012  Tras una ventana en lo alto de la cordillera un alma resplandece. Este es el resultado de haber salido en busqueda de sitios cercanos al cielo: el desierto de Wirikuta, Wadley, Rejogochi y Creel en las Barrancas del Cobre, San José Wixikovi a donde pronto he de volver... Toninà y San Cristobal de las Casas, Real de Catorce, Nuevo Durango, Tulum, Holbox, y un dia un salto de continente siempre cayendo en el sur, Cordes-sur-Ciel. Es la vida la prueba y el camino la certeza, Dios existe para mi; es mi espacio. No ya el viento; sopla en él, se...

venado mestizo en la sierra de Catorce #wirikuta

http://www.cimdn.org/

Tatiana Goricheva: "hablar de Dios es peligroso" (II) Última parte del testimonio de vida de la dirigente soviética convertida al cristianismo. El encuentro con Dios. El desencanto con el mundo occidental.   http://www.yocreo.com/que-es-yocreo/

Somos casas,  caminos, lejanias.  S omos distancias  y calles de piedra. Somos àrboles  renaciendo y brotando tras cada estacion. Somos el  estival entre el viento y marea. Venimos de la àmbar claridad automnal. Somos la nieve de invierno traspasando el umbral de la luz. Somos el aliento, la inspiracion,  la huella,  el polvo... Somos los caminos,  el deseo, la fuga, el encuentro. Somos laberintos y f otografias en blanco y negro Somos lo que los ojos  miran; Pero siempre somos mas de aquello que los demas creen que miran al vernos. Somos el reflejo y todos somos el mismo camino. Sofia sur Cordes, 18mars.2012

No màs fugas geograficas ni tuneles en el tiempo. Pero habia que caminar tanto para decir al fin "ya no màs" y ahora el camino sigue entre el desierto entre el mar el cielo y las almas. Ahora es el camino del alma al alba. La noche va pasando lentamente. Pero va pasando, la nieve se convierte en luz en nubes que brillan entre el sol de la nueva primavera esta vez en una cordillera sobre el cielo. Con personas que hablan el lenguaje del corazon. Esa habitante soy tambien yo. Ser como pintora; fotografa o historiadora ser todo sin devenir algo en especial. Eso soy yo; una habitante de la tierra. No mas nomada, que peregrina.

Creer y esperar Intentar y esperar Caminar y esperar que el viento que vengas que vayamos Que seas que yo sea que seamos Haber esperado para caminar en unas horas a tu lado. Pero el tiempo... por cuànto tiempo?

Llegaste  sin saber que ya estabas aqui desde antes de volver. Ahora si algo sabes es que cuando te vayas:  ya no saldras de aqui. Que las palabras de Borges y Camus que hablaban de una vieja villa medieval ya habitaban en ti. Antes de ser escrita la historia tu ya pertenecias a ella. Esa necesidad de correr. De saltar por la ventana y dejar a los libros fluir con el agua. De no pertenecer nunca màs a nada eran las primera senales del regreso a casa.