Yo habito un mundo que me habita

En este día de lluvia Un gris limpio, monótono, inasible, en este día de lluvia y cielo enfermo, el corazón del agua está soñando con bandadas de pájaros de vidrio, y en la rama otoñal, junta la ausencia, luces mojadas, y voces de aluminio. (...) Es casi tarde, mi niñez descalza, viene a buscarme por un largo río, bajo un mar vertical deshilachado, y un silencio de océano dormido. Salgo a su encuentro, quedo de su mano, me desnudo en su piel, líquida cuna, vuelvo a mi antiguo manantial, deshago, gota a gota, pausada, mansa, muerta. Bajo un llanto de techos castigados, somnolientos, reencarno,  soy de lluvia. Matilde Alba Swann. 

"Él era la mitad de algo. Una hermosa, fuerte y dotada mitad de algo, que tal vez era más fuerte, más grande y más hermoso que él. Era, por tanto, la mitad mágica de algo majestuoso e inescrutable. Y ella, ella era un todo. Un todo pequeño, desorientado, no muy fuerte y carente de armonía, pero un todo".  Milorad Pavic. La cara interna del viento.

Me acordaré de él una vez al mes, no de éste ni de aquél, sino de ése, el que no me lee. Será como abrir   las ventanas a un jardín y ver  de espaldas el cuadro que cuelga de la pared en mi habitación en donde a su vez una mujer asoma su rostro   al cielo y no hay ni palomas ni mensajes. El destinatario no habita Tras ninguna ventana. Tendré que dibujarlo. Para poder acordarme de él. sofía, 04/08/12 

No es precisamente miedo de tocar la tierra, de meter las manos en su humedad y sumergirme hasta los codos para sentir de qué está hecha y si ya está preparada para recibir las semillas que quiero sembrar. No es miedo, es precaución. Sé que cuando funda mi piel en su piel sólo pensaré en ella. Y tengo tanto que escribir. Una tesis que preparar para conseguir una beca, para poder ir a tocar el desierto y vivir con quienes saben enseñar en silencio. Si entro en la tierra y me pongo a sembrar ahora mismo, de mis pies surgirán raíces, y cuando llegue la hora de marcharme me habré olvidado de las razones para irme. Es por eso que en el lugar que toco a pesar de quitarme los zapatos lo habito sin el corazón descalzo. El día que logre descalzarme el corazón no me iré nunca más de mí. Ese día la tierra y yo nos fundiremos en un eterno y celeste abrazo. Las fotos son del Taller de Huerto Medicinal impartido por Holger y Marina Hieromini de Tierra Amor...

La única vía es la paciencia para llegar a la sabiduría. La única forma de convencer al paladar de que las frutas saben mejor cuando están maduras... es aprender a esperar. Y antes de caer, oler. Palpar. Hoy me queda más claro con las palabras de mi amigo impaciente por la llegada de su primer bebé. No me habla de Italia no me habla del paisaje no me habla del cambio de rutas sólo me dice que el tiempo pasa lento que ya quiere tener a su hija en brazos. Será sabio un día siendo papá. Yo a través de ellos también aprendo sobre la paciencia de no serlo. No ser también es un arte.

Nada porque hoy llueve. Porque hoy la cabeza duele. Nada porque nadie, nada. Duele llover y de duelos lluevo. Suelos perdidos. duele hasta el cielo. Hoy llueve y me lluevo y nada.

¿En qué estás pensando al detenerte? Hoy, en el super, un niño le pidió a su mamá a gritos -¡detente!. Él iba dentro del carrito de las compras. Después pensé en buscar el área de "hijos" y conseguirme alguno pelirrojo de dos años con el corazón de fuego que me gritara -¡detente! Luego recordé que en un lejano pueblito conocí a ese niño. Pero ya se había conseguido una mamá, que no era yo. Aunque me llamara mamá, también. Aún quedan niños compartidos. Hoy ví cómo te detenías. Por eso te pregunto, al hacerlo, qué cruza por tu cabeza. Estás detenido en el umbral de mi memoria, de mis días, y al filo de lluvia de todas mis nubes. Estás a punto de caer o de evaporarte. Estás siempre en el umbral de mi tiempo presente. 01/10/11

Tengo las palabras puestas de cabeza en mi cabeza. Entre el olvido y la memoria. Habitante de una línea frágil entre el balcón y el vacío. Inquilina del horizonte sin parpadeos. Musa del silencio que guardan mis sábanas. Mis brazos que ya no abrazan. Convoco esta noche el misterio de los sueños de las pupilas que al dormir llevan años acechándome al pie de la cama. Que me murmure un cuento a los oídos... Una historia sin despedidas Una canción en una lengua desconocida las yemas de unos dedos al filo de mis labios. De aquel que insomne sigue el fluir de una vida que no conoce lo que mis ojos han visto. Ensayé una isla un paraíso... el mar y el amor. Hoy sólo queda el eco del oceáno antes de ir a la cama. Finalmente mis palabras están de cabeza. Así que yo seré quien te narre en el naufragio entre mi cama y las cobijas húmedas una historia... sin finales. Mañana... qué daría por saber qué te contaron mis sueños en caso de que le...

He decidido regalarte la historia de nuestros besos convertida en poema. Con la fecha de cada uno, la estación del año, el número de nuestras huellas, y de nuestros encuentros marcados en las suelas de nuestros zapatos. También he decidio darte las cicatrices de mis pies las que tú no conoces. Porque tú sólo sabes de aquellas las que hay en mi corazón. Pero este año en cuanto salí corriendo de casa hice desaparecer todas nuestras huellas, las hojas del calendario... -no puedo decir nada que no sepas-. Y mis pies sin zapatos se llenaron de nuevas cicatrices y es una historia literal poema no rima con dolor ni con llanto, ni con heridas abiertas. He decidido hoy regalarte un poema entregarte cada uno de nuestros besos dormidos y los que se quedaron en duermevela. Pero el dolor de mis pies me ha hecho recordar otras heridas y sus ecos... Así que aquí me detengo con el sabor de tus labios trascendiendo las estaciones, los lugares, las vent...