Yo habito un mundo que me habita

El mar me convierte en vientre.

Nada soy yo, cuerpo que flota, luz, oleaje; todo es del viento y el viento es aire siempre de viaje. Octavio Päz. Viento.

Niña                                        A Laura Elena Nombras el árbol, niña. Y el árbol crece, lento, alto deslumbramiento, hasta volvernos verde la mirada. Nombras el cielo, niña. Y las nubes pelean con el viento y el espacio se vuelve un transparente campo de batalla. Nombras el agua, niña. Y el agua brota, no sé dónde, brilla en las hojas, habla entre las piedras y en húmedos vapores nos convierte. No dices nada, niña. Y la ola amarilla, la marea de sol, en su cresta nos alza, en los cuatro horizontes nos dispersa y nos devuelve, intactos, en el centro del día, a ser nosotros. * Otoño En llamas, en otoños incendiadas, arde a veces mi corazón, puro y solo. El viento lo despierta, toca su centro y lo suspende en luz que sonríe para nadie: ¡cuánta belleza suelta! ...

Nos inunda. Ahora que se pierden en la arena tus pasos el aire miente. La lluvia, el viento. Es todo una mentira. Como un grito que rompe una ventana sin cristales. Como el cielo que cae sobre el mar y es pura ilusión. Como el mar que se eleva al cielo y no es más que blasfemia. Como es arriba es abajo como es abajo es arriba, mienten. Mentimos en silencio en las despedidas y en los abrazos. Mentimos todo el tiempo en el deseo y en el desasosiego. Mentimos cuando escondemos en la alacena nuestros besos. Mentimos para no dormir y para despertarnos. Mentimos para vivir en paz. Para no perder el tiempo, mentimos por miedo al tiempo. Esa es la razón de nuestro temor. 30.dic.2011

Antes de volver Procuro tener la soledad en el mar, El llanto en él, En su ruido la furia, La paz en su silencio de noche. Procuro la soledad sin sustitutos, El café sin azúcar, La risa, el amor, Las canciones en la brisa. Procuro no soltar esta cometa: La vida, En un hilo El corazón. Viajar a la isla Es subirme a un velero A reposar el atardecer. A elevar con los amaneceres Aquello que la tierra Y sus caminos urbanos Cubren de polvo, Asfixia, De CO2, De angustias. Entre calles, avenidas, Horarios, y comisiones por servir. Sólo quiero serle útil A mis propias esperanzas Esta vez. *** Lentitud “La lógica ciega del viaje alrededor de la tierra, es ella quien la ha descubierto”. Emily L. Marguerite Duras. Lentitud Para ser y sentir Eso que sea Que soy. Lentitud                         Para respirar           ...

El amor siempre cae después de la lluvia... y como ella, también se evapora; y como las tormentas, se aleja de la noche silenciosamente... Así que al despertar, lo único que queda es una fragil línea en el horizonte y siete capítulos muy bien trazados. bela, 05.dic.

Es una noche fría y no estoy en casa. Estoy en cualquier lugar pero no es cualquier noche. Es la noche como suma de mis días, de mi tiempo. Y pienso en mi tiempo en lo que no se ha ido en todo lo que llega y permanece y en que al mismo tiempo la vida es agua es aire y es fuego... Es un mismo tiempo eterno y fugaz constante, sublime. Pienso en las palabras que mis años han tejido y veo el tejido que tengo aquí a un lado de la mesa. Me detuve para llegar a la pantalla y decir esto. Dejé a mi vida sin interlocutor. Lo despedí. Tomé mis hilos, mis agujas, mis libros las cobijas para no morir de frío y salí a caminar y caminar y caminar. Por ello ahora escribo porque ¿quién escucha? El aire, el fuego, la luz, el agua de la suma de mis días. Bela. 03dic.2011

(de la selección de Noctambulario)   Encuentro El cuerpo de los cuerpos – lo que fueron entre los dos y olvidaron a veces los recuerda En una ausencia simultánea se interrumpen entonces en sus lugares separados Y no saben que viajan como dos soledades que se citan en alguna memoria ajena que andan sin frentes y sin ojos como el viento o los ríos Y no saben si están van a estar o estuvieron En sus lugares separados ambos pierden sus cuerpos - sin molde el alma flota – mientras el olvidado encuentro dura mientras el encuentro los recuerda.       Y sin embargo, amor   Y sin embargo, amor, a través de las lágrimas, yo sabía que al fin iba a quedarme desnudo en la ribera de la risa. Aquí, hoy, digo: siempre recordaré tu desnudez en mis manos, tu olor a disfrutada madera de sándalo clavada junto al sol de la mañana; tu risa de muchacha, o de arroyo, o de pájaro; tus manos largas y amantes como un lirio traidor a sus antiguos colores; ...