Yo habito un mundo que me habita

Tengo las palabras puestas de cabeza en mi cabeza. Entre el olvido y la memoria. Habitante de una línea frágil entre el balcón y el vacío. Inquilina del horizonte sin parpadeos. Musa del silencio que guardan mis sábanas. Mis brazos que ya no abrazan. Convoco esta noche el misterio de los sueños de las pupilas que al dormir llevan años acechándome al pie de la cama. Que me murmure un cuento a los oídos... Una historia sin despedidas Una canción en una lengua desconocida las yemas de unos dedos al filo de mis labios. De aquel que insomne sigue el fluir de una vida que no conoce lo que mis ojos han visto. Ensayé una isla un paraíso... el mar y el amor. Hoy sólo queda el eco del oceáno antes de ir a la cama. Finalmente mis palabras están de cabeza. Así que yo seré quien te narre en el naufragio entre mi cama y las cobijas húmedas una historia... sin finales. Mañana... qué daría por saber qué te contaron mis sueños en caso de que le...

He decidido regalarte la historia de nuestros besos convertida en poema. Con la fecha de cada uno, la estación del año, el número de nuestras huellas, y de nuestros encuentros marcados en las suelas de nuestros zapatos. También he decidio darte las cicatrices de mis pies las que tú no conoces. Porque tú sólo sabes de aquellas las que hay en mi corazón. Pero este año en cuanto salí corriendo de casa hice desaparecer todas nuestras huellas, las hojas del calendario... -no puedo decir nada que no sepas-. Y mis pies sin zapatos se llenaron de nuevas cicatrices y es una historia literal poema no rima con dolor ni con llanto, ni con heridas abiertas. He decidido hoy regalarte un poema entregarte cada uno de nuestros besos dormidos y los que se quedaron en duermevela. Pero el dolor de mis pies me ha hecho recordar otras heridas y sus ecos... Así que aquí me detengo con el sabor de tus labios trascendiendo las estaciones, los lugares, las vent...

Alguien me visita a diario. Acecha. Merodea. Se mueve sigilosamente entre las redes. Como un pez. Aunque desconozco su tamaño parece integrado a mi pecera. A mi página en blanco a mi nieve,  a mis vientos. A mis palabras mecidas desde las ramas, desde las nubes desde mis cielos Sin embargo, aquí,  la única que pisa el suelo es una, y no soy yo.

Acabo de hacer el super. Sin prisas, tal como siempre me lo pedías ...pero sin tí. Caminé sola por los pasillos sostenida a un carrito metálico vacío. Los olores del detergente en polvo de las galletas de nuez o los nuevos aromas de jabón líquido perdieron aquel interés del año pasado. Durante estos últimos meses hacer el super era salir de la isla hasta la ciudad de cancún. Era un viaje de 3 horas, sabes. Y lo hacía acompañada. Y al comprar pensaba en las personas a quienes cocinaría... Pensaba en el pan y en el vino. Porque mi compañero consagra el pan y el vino incluso hoy. De vuelta en esta ciudad no hay más rituales... Yo no hago un sacramento con mi vida. Comprar es comprar. Mirar toda la danza de consumo y guardar silencio. No tengo con quien negociar. Ni a quien sorprender con mis ahorros al cargar con las bolsas. Aún así seguiré haciendo super de vez en cuando me permite recordar cuando los significados de consumo implicaban un h...

Lo primero que hice fue trenzar mi cabello. Me lo llevé a un lado del cuello. Y antes de cortarlo decidí no hacerlo. La trenza era un símbolo de mi relación con la vida y con la belleza. Con mi "m" de mujer. Después junté todas las hojas de papel las había dispersas por cada rincón. Mi habitación era un mundo de palabras sin espejos. Y jugaba conmigo misma como si fuera una muñeca a rehacerme una y otra vez las historias las páginas de los diarios perdidos. y mi cabello era el único testigo de los cambios, del tiempo del desatino. Después salía a la luz en la habitación sólo iluminaba una lámpara de papel cilíndrica y su color ambarino daba más sueño que ganas de vida. Afuera en el jardín sin flores junto a mi gata gorda y aburrida me leí las historias con mi trenza del lado y el canto de las ninfas en su jaulita blanca. La vida era un respiro silencioso que alguien en algún lugar exhala si mis palabras no tuvieran alas yo vi...

Volví a un lugar del que nunca me he marchado. Un día que también regresé, años atrás, me preguntaste "´¿cómo puede volver alguien que no se ha ido?" Sigo en pie y en silencio, frente a ti, que tampoco te has marchado. Este indefinible amor nuestro nos convirtió en espectros. Y mi vida, por más que me empeñe en reinventarla, redimirla, reiniciarla, siempre termina partiendo de ti y volviendo a ese origen que eres en mí: un árbol. Un par de veces pinté mi amor por ti en la pared. La primera vez fuiste un árbol inmenso, verde, lleno de hojas, de aves y de nidos. Cuando nos fuimos de la casa te rogué que no lo borráramos. Era tan hermoso. Además pintarlo me hizo muy feliz. El siguiente árbol parecía haber crecido en otoño. Seco, frágil, cansado de ser árbol. Pero las flores amarillas de la cortina de la cocina esparcieron un poco de primavera y el nido no era ya un dibujo en la pared... éramos tú y yo aprendiendo a vivir un hogar. Después, con dolor... aprendí qu...

Se mueve. Se agita. Se expande. Se repite la nube a sí misma pero nunca consigue esa forma perfecta que fue un día. Y se piensa se sabe se lamenta. Que debería volver encontrarse... coincidir con aquel mismo cielo que la hacía nube que la movía, la expandía... la llenaba de aguas vapores y vidas. Hoy el cielo 9 del mes noveno es completamente claro. La lluvia sólo habíta en la imperfección. El cielo desapareció. bela, 9-09-11

Tardes del olvido: Quebraba el cielo cada vez que decidía partir... liberaba con sus pasos todos los adioses derramados en la lluvia. Deseos grises: Contagiaba a las ciudades vecinas, que sólo recogían los pedazos de aquella, su maravillosa vida. Porque de su historia hacía un acordeón... y sus días eran una nota que compaginaba con los acordes del universo. Aromas extraviados: No me resigno a su ausencia. aunque nunca me haya bastado su presencia. Cada gota de lluvia que rebota en las láminas son disparos que han dejado mi memoria llena de huecos. por mis ojos se filtra el agua por la naríz se evapora mi pena por mi voz, entre sus grietas el silencio se asoma... Por septiembre...la puerta permanece a la espera de conseguir al menos su sombra. bela, sept.05-2011