Yo habito un mundo que me habita

El solitario Huyendo vas nocturno al reino de lo verde. Te busco para hacerte compañía, hallo consuelo en tu abandono. Tú parece que detienes el curso de tu sueño Y me sonríes. Cada noche te encuentro en un lugar distinto. Camino junto a ti, paseamos cogidos de la mano. Atravieso el puente que conduce a las sombras Y el que me lleva a la luz. Me llama tu voz desde tus sábanas de niebla. Tu lecho Me invita a dormir un sueño sin futuro. No sé por quién te mueves. Nadie te ha descifrado todavía. El solitario Elena Garro. París, 1950. Huyendo vas nocturno al reino de lo verde. La primera vez que escapamos en realidad lo hice yo primero. Rafael me siguió. Jamás le pregunté en qué momento decidió hacerlo, qué cosa pasó por su cabeza. ¿Fue mi ausencia la que lo llamó?, ¿en dónde se encontraba él? Sólo recuerdo que mis lágrimas resbalaban sin miedo, silenciosas y pesadas, caían atropellándose unas a otras porque aquel lugar y aquel momento...

Sí. Tengo dos meses redactando una carta de motivos para unas posibilidades de trabajo en China. Jamás pensé en China, en mi lista de deseos jamás pensé en dar clases de español a cambio de clases de mandarín en una escuela de China y cayó aquí sobre este escritorio. Y les gustó mi C.V, y entonces me pidieron la "cover letter", mis motivos bien expuestos... Claro que los tengo, motivos jamás me han faltado para tomar la mochila y moverme una y otra y otra vez. Pero esta vez no lo hice. Me di cuenta que es la primera vez en una década que no quiero ir a ningún lado permanentemente. que todo lo que quiero lo tengo aquí. Está la finca, el café, la familia... los sueños en mi almohada, el trabajo diario, este escritorio lleno siempre de cartas y de motivos. Pero... es final de un año más. Del año largo pero sin enfermedades. Del año sin mis amigos más entrañables del sur, y del sur; un año sin menos mar pero rodeada de montañas. Y ahora pienso, si escribimos cart...

Ser como un sorte y no leerlo. Ser leída para entender la suerte del otro. Para atender a su suerte, que no es suerte. Para entender y descifrar. Ser el sorte del otro se la suerte de su suerte que no es suerte. Que sólo es una lectura... no es ser sorte ni hacer sorte es ser lectura hacer la palabra para convertirte en ella.

Te encontré en la página 45 Aunque tu casa era el libro entero Abrí las hojas y te olisqué la piel Pasé mis dedos por mis dudas si tus ojos permanecían abiertos como cada una de las líneas en donde tus palabras silenciosas reposaban. Me senté a leerte a mirarte frente a frente el té que respiraba a jardines de antepatios de casas y de cactus. Me senté a esperar que tu palabra que tu pensamiento que tu cabello se alborotara con el viento seco. Tras de ti seguían las montañas que siempre llevas a todas partes las plumas, los pies con grietas tu mirada de lagos rojos. tus pupilas de atardeceres permanentes. Era la página 45. entre las 4 ó las 5 de la tarde esa hora en que las páginas se murmuran lo que habita más allá del tiempo. Sofía Clevit, 05mayo2017

Entonces soñé que caminábamos por calles que yo desconocía y me indicabas apuntando hacia el nombre: esta es la calle de tus sueños. Eras tú quien me llevaba hasta ella. Y te ibas. Aunque la arquitectura era la misma que en las demás, en esa calle el asfalto era un desierto. Al encontrarme sola en medio de él, la dimensión se extendía. Para atravesarlo tenía que luchar contra cucarachas gigantes que salían sorpresivamente de la tierra; tomaba un látigo al más puro estilo de Lara Croft y acababa con todo. De pronto unos seres incorporeos que me doblaban la altura venían hacía a mí, los lograba reconocer: eran cada uno de mis miedos. Me elevaba sobre unas columnas porque tenía que ponerme a su nivel y de frente para poderlos vencer. Crucé la avenida, la calle de mis sueños continuaba. Seguí caminando sola. .-Sofía blm

De repente vi a mi ola en el umbral de la puerta y no, no venía hacía mí que me encontraba hasta el fondo, más bien se detuvo a beber su expreso en la barra para partir después. Preferí mirar hacia otro lado pensando en que aquella ola era una desconocida, tratando de imaginar tantas olas más que este mar seguro traería. Pero esa ola singular, tan blanca, resuelta y de pie, bebiendo su café de la mañana, ese tan importante ritual que mi abuelo, padre y hermano me enseñaron qu e toda ola debe seguir para despertar... Por eso es que la ola, la que yo creí "mi ola", abrió por fin los ojos frente al umbral, dejó sobre la barra una pequeñita y vacía taza y sin mirar atrás continuó su solitario movimiento hasta la orilla... hasta la playa... hacia la calle. Yo siempre naufraga cazadora de hermosas olas-espumas-de mis días. 13 de febrero, 2008. Así que entonces lo entiendo... llevo 8 años profetizando mi vida. O simplemente generando que a través de mis palabras se defina ...

Love is not Enough. Via Catherine Hummel on Oct 11, 2015 El amor no es suficiente. Traducción por Sofía Blm I loved him. I really did. I loved him the way we love our favorite ice cream. It’s the best and we want it all the time, sometimes for breakfast, but that’s not what’s best for our bodies. I loved him the way we love our favorite t-shirt. We love the way it feels on our skin and we can’t let it go, even though there are holes in it. I loved him the way we love watching a scary movie. We care about the main character so much and we are screaming at her not to go into the room, but she does and our heart breaks. It’s painful to watch but we go to the theater again. Lo amé. Realmente lo hice. Amaba la forma en que amamos nuestro helado favorito.  Es el mejor y y entonces se te antoja todo el tiempo,incluso en el desayuno, pero eso no es lo mejor para nuestro cuerpo. Amaba la forma en que amamos nuestra camiseta preferida....

Retomado de Palabras de Bruja Amar a una bruja no es fácil. Tal vez sea por ello que tantas de nosotras permanecen solas durante años sin elegirlo o sufren de relación en relación hasta que encuentran aquella en la que se sienten totalmente aceptadas. Amar a una bruja no es fácil porque a nadie le preparan para ello, y nadie  piensa que algún día se encontrará inmerso en una relación mágica, de verdad. No es fácil porque traemos con nosotras el recuerdo de mil historias de amor anteriores y nuestro corazón late con la fuerza de mil vidas, así que la intensidad de nuestros sentimientos y lo que esperamos de los demás a veces asusta. No es sencillo porque lo que para otras mujeres son símbolos de amor, para nosotras son cadenas. Los sueños y ambiciones de otras, para nosotras son prisiones.  No es fácil porque esperamos que quien amamos sea mejor cada día, tal como lo esperamos de nosotras mismas. Para atreverse a amar a una bruja hay que estar dispuesto a darle l...

Todo parecía respirar nítido, ni siquiera podría decirse que dentro de un sueño. Aquella mañana despertó con un único deseo respirando entre los pliegues de sus sábanas... y un poco de tos con flemas, pero sabía muy bien lo que desde aquel martes de noviembre haría... comenzaría a desvestir cada una de las palabras. O al menos comenzaría a ensayar... tenía que aprender y pronto. "Desvestir la palabra", quitarle su metáfora. La isla sería isla, los habitantes serían tan reales como las casas que suspiraban al pie del mar. No, las casas no suspiran, sólo los visitantes que se acercan. Aquella era también una vida ya vivida; pero esta vez su regreso a aquel lugar no había sido escrito aún en ninguna parte. Simplemente sucedería, y sabía que antes que la palabra se desnudara, los abandonaría, el silencio finalmente haría su entrada triunfal, desde la orilla de sus ojos. La metáfora sería un grueso manto de nubes espesas, que estarían ahí pendiendo del cielo, evaporadas todas e...

Se detuvo. Dio cientos, miles de pasos, porque para las miradas diarias ella parecía avanzar ágil y fluidamente siempre hacia delante. En realidad nadie sabía que ya habían pasado con exactitud 13 años 5 meses y 17 días en que ella se había detenido. ¿Por siempre? No lo sabía. Desde que él se marchó de forma imprevista y ella recibió la llamada de la abuela - Él ha muerto. Ella se detuvo. Parece una vida ya vivida los años de su niñez cuando lo visitaba en el pueblo y él siem pre aparecía en el jardín, con sus brazos extendidos y su mirada bien abierta, su dulce sonrisa, su voz que era un murmullo frágil para invitarla a jugar, y después crecieron, y sus voces seguían siendo un frágil murmullo. Se parecían el uno al otro. Se temían el uno al otro, porque eran un reflejo. Sus sueños se miraban frente a frente y hacia el frente. Por algún tiempo pensaron que no había futuro, sólo un par de manos que en la universidad terminarían por tomarse la una a la otra, como sus miradas: para siemp...

Esta noche estarás ahí de nuevo: de espaldas al público. De frente a tus propias manos que urdirán hilos invisibles que enredarás con cada instrumento por todas partes. Tocarás desde el silencio, con tus ojos vivos, con el fuego que hay en cada movimiento con el que pareces encender hogueras. La música llegará a quienes te rodean y mucho aún más allá... viajará en el silencio... desde la raíz. La cantante lo dirá en su voz como un murmullo, y quizá tú desde la isla que eres en el centro de la orquesta te acordarás... de otra mujer pequeña que cantaba en el mar también... así, "yo te llevo dentro, hasta la raíz"... La letra pertenecerá a otra historia. A otro fantasma, a música de otras arenas blancas. Día 04 y en retroceso.

Él ya estaba armado. Atrás habían quedado sus tiempos de psiquiátricos parisinos y tormentosas historias de amor desde los viñedos del sur. Había sobrepasado todo su pasado. No medía un centímetro más ni uno menos, si acaso su bigote de chico que de vuelta a América creció y se hizo un traje a su medida. Con un toque de Argentina en su paladar, palabras con alas de otros nidos... y en su mirada el reflejo de una nueva compañera que lo seguía porque lo amaba y le marcaba tal v ez incluso la ruta por Sudamérica. Parecía una vida ya vivida cuando una mexicana le señalaba las rutas de su país y sus pueblos fantasma de Matehuala hacia dentro. Cuántas vidas éstas ya vividas... y la cuenta sigue en retroceso. SofiaBlm

Silencio entre líneas: Siluetas sin sombras             descienden por             tu espalda                                el blanco perfecto                               de las despedidas.                                                                                                                                Cada vez más blancas y simples. Sólo cuerpos   que se  evaporan.               ...