Yo habito un mundo que me habita

Tengo sólo 500 líneas para tejer una frazada de palabras en esta columna. Pero los hilos ya los tengo listos: Una Feria Internacional de la Lectura, una Cultura de la Paz, escritores y escritoras valientes y llenos de magia, un Premio a la Excelencia de las Letras, un estado de México invitado y 9 días para revisar miles de títulos de diversas editoriales nacionales, peninsulares y de otros países. La FILEY 2016 que se lleva a cabo en Mérida del 12 al 20 de marzo es un catalizador de experiencias y de inspiración. En la inauguración se le entregó el Premio José Emilio Pacheco al escritor Juan Villoro quien compartió la historia de sus abuelos en la península y dedicó el premio a las comunidades zapatistas y conmovió con la forma en que relata su trabajo como escritor “Yo soy esperanza, pero no experiencia”, explicó al nombrar a los anteriores ganadores de este premio: Elena Poniatowzka y Fernando del Paso también presentes en la FILEY. El esfuerzo se nota grande y hecho con el corazón...

"-¿Con qué comercia usted en realidad? -Vendo sueños. Un pan bien amasado y un sueño bien amasado valen oro. Y se venden bien. -¿Es cómo decir que vende niebla? -Lo que acaba de decir (...) es más cierto de lo que se imagina. Hay mucha niebla en los sueños, desde luego, pero hay muchos más sueños en la niebla." Un sorte es una técnica muy peculiar que se utilizó desde siglos atrás para dialogar con los libros, antes del libro, para dialogar con las palabras impresas en papiros... antes de la imprenta, para escuchar los murmullos del universo en nuestros oídos como música a través de las palabras...  -¿Y cómo es esto? -El aire, desde siempre, ha estado lleno de sueños. En realidad, los sueños están por todas partes a nuestro alrededor. No sólo los nuestros, humanos, sino también los de los animales, plantas y piedras; o los sueños del agua que son eternos, porque el agua nunca olvida nada, recuerda todo para siempre. Todo alrededor nuestro está lleno...

Poesía innuit: Mi pueblo escribía marchando Mi pueblo escribía sobre la línea de la memoria De esta manera su equipaje era menos pesado Porque tenía una inmensa biblioteca con él Millones de libros; Esparcidos sobre el territorio Inú Enciclopedias de ríos Diccionarios de montañas Geografías de bosques Cada línea que escribía Era para mantener despierta su memoria Su espíritu vivo y su corazón ligero. Rita Mestokosho- La línea de la memoria * Queríamos crecer como la hierba y estuvimos huyendo muchos años sin tierra, sin raíces. Navegamos en islas, inviernos y castillos. Volamos sobre puentes y molinos de viento. Recorrimos las hojas de panteones antiguos, los urinarios públicos y los barrios judíos. La nieve hizo de nuestras huellas un camino hacia pueblos bebedores de vino. Hicimos el amor en catacumbas, en trenes sin fronteras, monasterios, arroyos. Cada lugar se volvía un puerto extraño para zarpar al amanecer. Ahora que hemos anclado nues...

Había una vez una mujer con alas y palabras de agua; tejía en el viento sus esperanzas, giraba en torno a los árboles que en torno a ella danzaban con sus altas ramas. Ella era mujer montaña, desde pequeña aprendió un misterioso arte: convertía al fuego en hogar.  Hogar de palabras. Cuando las eras pasaron y a pie descalzo llegó a descubrir otros mares, otros mundos y el sol cansado de mirar atardeceres sin luz le cantó al oído una nueva canción… ella comenzó un nuevo relato. Primero, inició sus primeras letras suspirando… más tarde corriendo, algunas veces hizo con sus lágrimas lluvia de jardines verticales… después, todo comenzó a florecer. A los pies les llegaron zapatos hechos a su medida para surcar continentes. Ella, se convirtió en navegante, en poeta, de palabras de agua. Otro día, un ave rayó el horizonte… dos aves… tres aves. El cielo encendido en un anciano sol con fuego de hogar-hoguera, nos reunió, en una ciudad de polvo y olvido.  Y en torno a un...

HABLEMOS DE SEXO Lo que quiero dejar muy claro es que la gran energía de la que disponemos las mujeres está siendo boicoteada ... no interesa a la sociedad que la mujer se libere ... una mujer liberada es una bomba de creatividad y expansión y esto no interesa a nivel social ... mejor tenernos controladas, haciendo el trabajo que tenemos que hacer, y sin dar demasiada "guerra ". Y no me refiero a una libertad competitiva, sino una libertad interior ... y con el control y el desbloqueo de la cadera podemos conseguir una gran parte de esta libertad ... Sintiéndose bien dentro de nuestro cuerpo. Viendo lo visto y sin ninguna intención de volver a levantar polémica ( o si) dejarme, mujeres lobas, que haga referéncia a tan importante parte de nuestro cuerpo, las caderas, y nuestro cáliz de la sanación, el utero. Y no solo fisicamente, sino energeticamente, ya que por desequilibrios energéticos, falta de información, y represiones arrastradas, a veces la naturaleza de nuestro cuerp...

Ayer, en un recuerdo del porvenir instantáneo, escribí: El amor llegó en domingo,  con los ojos llenos de lluvia,  el amor la encontró dormida. .-poesíaposeía. domingoenaltamar-. Minutos después un amigo me notifica, Helena Paz Garro falleció a los 78 años , a un día del centenario del nacimiento de su padre. Hoy otro amigo me envía esta nota escrita por Tanya Cosio para RedDoor Magazine  y yo selecciono este poema, para comenzar mi propia elegía: El tiempo  El tiempo no nos conduce a otra región más allá de nosotros mismos y de nuestro mundo de árboles verdes; más allá de la tierra y de los astros, a través del cielo cuyos ángeles cantan como copos de lana. El tiempo, huso blanco e inmóvil no nos devana. Los lentos paseos de las damas medievales vestidas de verde, hojas más que rosas en el jardín de la torre, y las almenas de donde a veces se asomaba el duende con su mandil de cuero, al cual nadie había podido robar...

Conocí a Goran Petrovic en 2008, uno de mis autores favoritos. Es servo-croata y sigue bajo la tradición -de estilo literario- de otro grande, Milorad Pavic. Mi encuentro con este escritor resultó de mis visitas a la librería de una ciudad con olor a café, papá y yo salimos a caminar y nuestro destino es una librería escondida en el centro, a un lado de la catedral azul del color de las tardes de cálidas. Buscando títulos interesantes surgió de pronto el "Atlas descrito por el cielo" y bajo la editorial de Sexto Piso supe que debía ser una muy buena obra. Es una historia deliciosa con un grupo de 6 personajes mágicos y curiosos que tienen por techo de su casa el cielo, y a ella se van sumando visitas que comienzan a habitar bajo ese techo abierto y las historias se van tejiendo... todas ellas narradas por un misterioso cartógrafo que hace las veces de un dios-escritor. "Lo que el otoño desteje la primavera lo vuelve a tejer" es una de las frases que se me ad...