Yo habito un mundo que me habita

Retomado de Palabras de Bruja Amar a una bruja no es fácil. Tal vez sea por ello que tantas de nosotras permanecen solas durante años sin elegirlo o sufren de relación en relación hasta que encuentran aquella en la que se sienten totalmente aceptadas. Amar a una bruja no es fácil porque a nadie le preparan para ello, y nadie  piensa que algún día se encontrará inmerso en una relación mágica, de verdad. No es fácil porque traemos con nosotras el recuerdo de mil historias de amor anteriores y nuestro corazón late con la fuerza de mil vidas, así que la intensidad de nuestros sentimientos y lo que esperamos de los demás a veces asusta. No es sencillo porque lo que para otras mujeres son símbolos de amor, para nosotras son cadenas. Los sueños y ambiciones de otras, para nosotras son prisiones.  No es fácil porque esperamos que quien amamos sea mejor cada día, tal como lo esperamos de nosotras mismas. Para atreverse a amar a una bruja hay que estar dispuesto a darle l...

Para A.C I Necesitaba clases de construcción de lenguajes como puentes que atravesaran jardines y estanques. Necesitaba aprender a habitar, más allá de una página en blanco, abrir las persianas y entrar al siguiente capítulo. Necesitaban leer la historia hasta el final. Para después poderla escribir por el inicio. Con nuevos techos y otra clase de umbrales, menos concreto, quizá un poco más de urdimbres y enredaderas que permitieran al sol quedarse a reposar las tardes, dormir como hoguera y dar calor, cualquier época del año. II Deberíamos habitarnos de otra manera. Una en la cual el viento nos diera por la espalda, y nos empujara siempre a dar un paso al frente. Y después otro más. Y los caminos, aunque fueran laberintos de grava, prolongaciones infinitas de arena o brezos salvajes y escondidos, pudiésemos andarlos descalzos. Deberíamos habitarnos quizá, con menos palabras, menos fórmulas, menos espejos. Sin perfumes, ni decoraciones Tal vez, quizá,...

Miré hacia el frente. En mis manos sostenía 111 páginas, un número maestro, un tejido singular. El primer ataque de autosabotaje fue pensar: una historia más en un mar de historias. Imaginé libros empolvados en millares de estanterías olvidadas, en librerías, en bibliotecas... libros cercenados, caídos en batalla o sin ella. Pero después hubo esa otra voz, la que no se da por vencida, la que sube por nuestro túnel interior como esa larva que en el estanque atraviesa el bambú y al salir, impulsada por la presión provoca el sonido "pppsiqueee" y aparece con alas... esa voz trascendió mi ser de bambú y me dijo "pero si alguien más, pongamos como ejemplo, una chica como tú, publica un libro, lo ve crecer y lo ve volar y no es tu Corazón de Jade, eso Sofia, te dolerá más que cualquier cosa"... No tenía nada que perder. Dejé la hojas sobre la mesa. Corazón de Jade fue escrito en mi propia guerra hace apenas pocas vidas atrás; en una de las más fuertes...durante 3 ...

Todo parecía respirar nítido, ni siquiera podría decirse que dentro de un sueño. Aquella mañana despertó con un único deseo respirando entre los pliegues de sus sábanas... y un poco de tos con flemas, pero sabía muy bien lo que desde aquel martes de noviembre haría... comenzaría a desvestir cada una de las palabras. O al menos comenzaría a ensayar... tenía que aprender y pronto. "Desvestir la palabra", quitarle su metáfora. La isla sería isla, los habitantes serían tan reales como las casas que suspiraban al pie del mar. No, las casas no suspiran, sólo los visitantes que se acercan. Aquella era también una vida ya vivida; pero esta vez su regreso a aquel lugar no había sido escrito aún en ninguna parte. Simplemente sucedería, y sabía que antes que la palabra se desnudara, los abandonaría, el silencio finalmente haría su entrada triunfal, desde la orilla de sus ojos. La metáfora sería un grueso manto de nubes espesas, que estarían ahí pendiendo del cielo, evaporadas todas e...

Se detuvo. Dio cientos, miles de pasos, porque para las miradas diarias ella parecía avanzar ágil y fluidamente siempre hacia delante. En realidad nadie sabía que ya habían pasado con exactitud 13 años 5 meses y 17 días en que ella se había detenido. ¿Por siempre? No lo sabía. Desde que él se marchó de forma imprevista y ella recibió la llamada de la abuela - Él ha muerto. Ella se detuvo. Parece una vida ya vivida los años de su niñez cuando lo visitaba en el pueblo y él siem pre aparecía en el jardín, con sus brazos extendidos y su mirada bien abierta, su dulce sonrisa, su voz que era un murmullo frágil para invitarla a jugar, y después crecieron, y sus voces seguían siendo un frágil murmullo. Se parecían el uno al otro. Se temían el uno al otro, porque eran un reflejo. Sus sueños se miraban frente a frente y hacia el frente. Por algún tiempo pensaron que no había futuro, sólo un par de manos que en la universidad terminarían por tomarse la una a la otra, como sus miradas: para siemp...

Esta noche estarás ahí de nuevo: de espaldas al público. De frente a tus propias manos que urdirán hilos invisibles que enredarás con cada instrumento por todas partes. Tocarás desde el silencio, con tus ojos vivos, con el fuego que hay en cada movimiento con el que pareces encender hogueras. La música llegará a quienes te rodean y mucho aún más allá... viajará en el silencio... desde la raíz. La cantante lo dirá en su voz como un murmullo, y quizá tú desde la isla que eres en el centro de la orquesta te acordarás... de otra mujer pequeña que cantaba en el mar también... así, "yo te llevo dentro, hasta la raíz"... La letra pertenecerá a otra historia. A otro fantasma, a música de otras arenas blancas. Día 04 y en retroceso.

Él ya estaba armado. Atrás habían quedado sus tiempos de psiquiátricos parisinos y tormentosas historias de amor desde los viñedos del sur. Había sobrepasado todo su pasado. No medía un centímetro más ni uno menos, si acaso su bigote de chico que de vuelta a América creció y se hizo un traje a su medida. Con un toque de Argentina en su paladar, palabras con alas de otros nidos... y en su mirada el reflejo de una nueva compañera que lo seguía porque lo amaba y le marcaba tal v ez incluso la ruta por Sudamérica. Parecía una vida ya vivida cuando una mexicana le señalaba las rutas de su país y sus pueblos fantasma de Matehuala hacia dentro. Cuántas vidas éstas ya vividas... y la cuenta sigue en retroceso. SofiaBlm