Mandalas & the Creative Process

Texto de: Marthe Weyandt

Recientemente, tuve la oportunidad de ver un grupo de monjes tibetanos mientras trabajaban para completar un mandala de arena en una universidad local. Durante seis días consecutivos, siete horas al día, trabajaron para crear el diseño que se rellena con arena liberada de un embudo de metal llamado  "pur-chak. 'En el último día, el mandala se muestra al público en un ceremonia de clausura.


Y entonces, de pronto, lo barrieron.

¿Cómo es posible crear algo y luego, despreocupadamente, destruirlo?

¿Cómo colocar una flor en medio de su diseño, y luego los bordes hasta que se asemeja la pieza de pastel de Trivial Pursuit, y luego barrer a la basura? ¿Cómo sonreír durante todo el proceso de locura?

Antes a mi experiencia mandala, yo siempre había creído que había alguna especie de virtud en salvar el propio trabajo creativo para la posteridad. Como los occidentales, queremos albergar nuestras obras de arte en museos con clima controlado. Yo, por ejemplo, aún poseo todos mis dibujos de pavos de Acción de Gracias de la escuela primaria y todos mis reportes de libros de la escuela secundaria. Residen en un gran totalizador de plástico en el sótano, donde los evito como la peste.

Tal vez todavía no he llegado a la etapa crítica de la evolución personal en la que sienta la urgencia de tirarme encima de un mandala de arena completo, como un escudo humano, para evitar el proceso de disimulo. Tal vez pueda encontrar un pedazo de vidrio y con cuidado ponerlo encima del diseño? (...)

Los mandalas, en otras palabras, son hechos para ser rotos.

Según los budistas tibetanos, todo - incluyendo el placer, el dolor, la felicidad y la infelicidad - es impermanente, sujeta a cambios.

El proceso mandala de decisiones ilustra los principios centrales de la filosofía budista: la negación del ego, el desapego y la impermanencia. Para aferrarse a una identidad social particular - ya sea la ocupación, la apariencia, posición social o una relación personal - es una forma de violencia al espíritu. Un mandala, sin embargo hermoso, significativo o inspirador, es esencialmente transitorio también.


¿Recuerdas el viejo dicho acerca de amar algo lo suficiente como para dejarlo ir?

El baile eterno de destrucción / creación / sostenimiento es un motivo común a muchas de las tradiciones religiosas del mundo. Del mismo modo, la práctica del yoga ilustra el concepto de la impermanencia. En ciertos días, nos sentimos mental, emocional y espiritualmente conectados a nuestros cuerpos. En otros días, no tanto. La práctica del yoga está destinada a destruir la hermeticidad y rigidez para crear claridad y franqueza. Esta meseta persiste durante un tiempo, hasta que se justifica más destrucción.

En la cultura tibetana, las fuerzas de la vida y la muerte, creación y destrucción están inextricablemente entretejidos en la trama de la vida cotidiana. Allí, en lo alto del techo del mundo, los vientos de montaña cortan a través con el celo de almas en pena gritando. A veces se rasgan el suelo frágil en senderos peligrosos de montaña para revelar los esqueletos de los que habían llegado antes.

El mundo natural está bien versado en este proceso también. La temporada de verano se funde en otoño, la caída en el invierno; durante este tiempo, la tierra permanece latente, la preparación para la renovación de la primavera. A medida que el mandala es barrido, que en realidad tiene un extraño parecido a The Big Bang. La arena permanece allí en la mesa de la creación, un tazón brumoso, amorfa de sopa primordial. La flor sirve como la singularidad sin los cuales no existiríamos.

Me pregunto lo que vino antes de nuestro universo. ¿Dios use una brocha al igual que estos monjes, para el seguimiento y bisectriz y barre?

Como los monjes me dan una pequeña bolsa de arena de la mandala, contemplo el valor de la destrucción en el proceso creativo. Como escritor, a veces pasa mucho tiempo como con el Big Bang... Me doy cuenta de que soy demasiado a menudo reacia a desechar lo que ha llegado antes, para crear, en mi realidad, un lugar para lo nuevo. Me juzgo a mí misma. Tiene que ser perfecto, mi ego-cuerpo dice con la mirada malévola de un emperador romano liberando una cosecha de muy-buenas ideas para un coliseo lleno de leones.

Así que dilatar. Yo lavo los platos. Miro un poco de televisión. Tomo una siesta.

Hola, el bloqueo del escritor.

¿Cómo acercarse a mi proceso creativo al igual que los monjes, la distribución de arena de colores con la ayuda de Chak-purs? ¿Cómo puedo simplemente permitir que el proceso fluya, con el entendimiento de que lo que escribo tiene que ser destruido muchas veces con el fin de crear y re-creado de nuevo? ¿Cómo puedo mantener un sentido del humor mientras que hace esto? ¿Es posible que yo sonrío mientras piratería aparte las páginas que me tomó una semana para escribir?

Hojas de otoño crujido bajo sus pies como nuestra procesión poco ortodoxa, acompañado por el sonido de los instrumentos tradicionales tibetanas, se abre paso a una corriente local. Era la perfecta tarde de otoño en Pennsylvania occidental. Los monjes visten túnicas rojas tradicionales y tocados de color azafrán que la cresta hacia adelante como olas contra una costa. Finalmente, llegamos a la corriente. Los monjes cantan, en un primer momento agudo y entrecortado, y luego más suave, más fluida, la circular cadencia, gangoso del agua en movimiento. Liberan la arena, junto con la leche y las flores, en la corriente.

Vía: ElephantJournal.- Marthe Weyandt