2011
No habrá ni fotos ni postales del fin en el final de una isla, en el final de un sol, en el final del viento... aquí se rompe la realidad, se habita un cuento. Nada que se pueda entender con fotos, habría que estar aquí en Holbox para entender... que la vida no se respira jamás en una postal.
29 de diciembre de 2011
hablemos de los días fríos... del último día de escuela... de quedarte atrapada al despertar por no poder abrir la cadena para salir y caminar con la luna a medias... de estar en un salón de clases con todos y sin ti. de partir en unas horas y otras más tan lejos pero nunca al fin.
16 de diciembre de 2011
"Asistida por mi alma antigua, por mi alma primera al fin recobrada, y por tanto tiempo perdida. Ella, la perdidiza, al fin volvió por mí. Yentonces comprendí que ella había sido la enamorada. Y yo había pasado por la vida tan sólo de paso, lejana de mí misma .Y de ella venían las palabras sin dueño que todos bebían sin dejarme apenas nada a cambio. Yo era la voz de esa antigua alma. Y ella, a medida que consumaba su amor, allá, donde yo no podía verla; me iba iniciando a través del dolor del abandono. Por eso nadie podía amarme mientras yo iba sabiendo del amor. Y yo misma tampoco amaba. Sólo una noche hasta el alba. Y allí quedé esperando. Me despertaba con la aurora, si es que había dormido. Y creía que ya había llegado, yo, ella, él... Salía el Sol y el día caía como una condena sobre mí. No, no todavía".
30 de noviembre de 2011
Xalapa es como una vieja amiga prácticamente irreconocible... ya no nos queda mucho de qué hablar a éste par de extrañas
29 de diciembre de 2011
hablemos de los días fríos... del último día de escuela... de quedarte atrapada al despertar por no poder abrir la cadena para salir y caminar con la luna a medias... de estar en un salón de clases con todos y sin ti. de partir en unas horas y otras más tan lejos pero nunca al fin.
16 de diciembre de 2011
"Asistida por mi alma antigua, por mi alma primera al fin recobrada, y por tanto tiempo perdida. Ella, la perdidiza, al fin volvió por mí. Yentonces comprendí que ella había sido la enamorada. Y yo había pasado por la vida tan sólo de paso, lejana de mí misma .Y de ella venían las palabras sin dueño que todos bebían sin dejarme apenas nada a cambio. Yo era la voz de esa antigua alma. Y ella, a medida que consumaba su amor, allá, donde yo no podía verla; me iba iniciando a través del dolor del abandono. Por eso nadie podía amarme mientras yo iba sabiendo del amor. Y yo misma tampoco amaba. Sólo una noche hasta el alba. Y allí quedé esperando. Me despertaba con la aurora, si es que había dormido. Y creía que ya había llegado, yo, ella, él... Salía el Sol y el día caía como una condena sobre mí. No, no todavía".
30 de noviembre de 2011
Xalapa es como una vieja amiga prácticamente irreconocible... ya no nos queda mucho de qué hablar a éste par de extrañas
"La vida es como la espuma, por eso hay que darse como el mar".
Último dia de amor pleno en la isla. La historia pasa a otra página.
Último dia de amor pleno en la isla. La historia pasa a otra página.
Belita, en una tarde comprendí que tu travesía ha sido genial, gracias por compartir con nosotros parte de tu vida, y gracias tmbn por el pan con mermelada!!! Ha sido un placer conocer un poco de la isla, espero volver...algún día
Mermelada de Mango con café: prueba superada! En cuestion de las mermeladas, soy mi fan número 1 11 de julio de 2011
Transparentes los aires, transparentes
la hoz de la mañana,
los blancos montes tibios, los gestos de las olas,
todo ese mar, todo ese mar que cumple
su profunda tarea,
el mar ensimismado,
el mar, a esa hora de miel en que el instinto
zumba como una abeja somnolienta...
Sol, amor, azucenas dilatadas, marinas,
Ramas rubias sensibles y tiernas como cuerpos,
vastas arenas pálidas.
Transparentes los aires, transparentes
las voces, el silencio.
A orillas del amor, del mar, de la mañana,
en la arena caliente, temblante de blancura,
cada uno es un fruto madurando su muerte.
Idea Vilariño
su profunda tarea,
el mar ensimismado,
el mar, a esa hora de miel en que el instinto
zumba como una abeja somnolienta...
Sol, amor, azucenas dilatadas, marinas,
Ramas rubias sensibles y tiernas como cuerpos,
vastas arenas pálidas.
Transparentes los aires, transparentes
las voces, el silencio.
A orillas del amor, del mar, de la mañana,
en la arena caliente, temblante de blancura,
cada uno es un fruto madurando su muerte.
Idea Vilariño
Ummæli
Skrifa ummæli
hojas al viento