"Mudanza del corazón al alma"

(el post cabalístico, el #222)

“Les poètes, qui sont en quelque sorte

 les spéléologues de leur prope monde intérieur”

JRR Tolkien, Faërie et Christianisme

Persigo al despertar

el rompecabezas de mis sueños destejidos.

Escribo poesía desde la memoria

De un corazón en reconstrucción.

Y al calcular día a día lo que aún queda

algo me cuestiona y me dice ¿para qué?

¿para quién escribes?

Para recordarle al cuerpo que avanza en la espuma,

“esta mujer que caminó en el agua eras tú…”

Mírala.

Nunca le alcanzó el tiempo para detenerse

en una fotografía, pero siempre

le arrancó un pedazo al reloj de sus noches

para imprimirlo con palabras.

¿Escuchas el sonido de los segundos?

Se descienden escalones al dar la vuelta a la página,

Y en la siguiente se vuelven a ascender.

Porque sólo leyéndose a sí misma se respiraba.

Se sentía parte de la realidad del tiempo.

Entre las hojas quedaron los minutos hilvanados.

Y cada capítulo es una hora.

Cada cuaderno un día.

En su memoria también habitó el fuego.

Pero en aquella habitación del pasado

ya no quedan rescoldos ni cenizas…

Dejó aquella habitación desde la que escribió

algunos años, y sin cerrar esas puertas,

se alejó del incendio.

Y con el pasar del tiempo, se encontró

con aquel bombero, el que le había prendido

fuego a sus diarios.

La literatura casi siempre

cruzó los límites entre la lectura a media voz

y los gritos de una realidad mezclada con personajes

y situaciones impregnadas de tinta

en las yemas de los dedos.

Más tarde cuando ella pensaba que alguien se acercaba

para arrancarle un beso al árbol que era su cuerpo,

a las ramas que eran sus brazos,

contemplaba estática que no era cierto.

Sólo querían acercarse al resplandor de sus ojos

para sentir el vértigo de quien ama desde una postal

de historias como sitios infinitos…

La amaron como quien se sumerge en el libro de arena.

Cerraban el libro, y volvían

a su anterior realidad.

Transformados, tal vez.

Conmovidos, sí.

Seriamente.

Convencidos, antetodo, de la seguridad de habitar

más cómodamente fuera de una biblioteca.

Inundada de jardines, laberintos y ecos.

Rostros que desaparecieron, sombras…

Ella se construyó su propia casa y al cabo de

trascender tantos escalones en la memoria del mundo

un día devino en patria.

Consiguió elevar sus deseos

y en un intenso desapego a las noches compartidas

y ceremonias de bienvenidas donde el cuerpo

y las sensaciones de la piel eran principio

y final también… decidió tirarse de cara

a lo que en un principio parecía el vacío,

un abismo sin red.

Ella ganó

Cada una

De las batallas

Contra el miedo.

No existía tal vacío, ¿quién lo había dicho?

¿Red?, ¿a quién le hacía falta?

Saltar al abismo fue correr

Con los brazos abiertos y ser abrazada por la fe.

Así fue como del fuego

De sus diversas historias de fuego,

la mujer de caminos de agua,

que recorrió la tierra descalza,

encontró la fe, y en ella, el aire.

Y en el aire de una fe plena no se necesita más

del deseo del cuerpo.

De los dolores de las terrenales soledades.

Se desprende uno de la pedagogía

de cada uno de los cuentos de hadas

y de las películas románticas…

Desaprende uno los lenguajes del amor y pasión

según las marcas de consumo,

los parámetros de belleza

y de fotografías de parejas de revista…

Se desaprende al fin,

se libera uno de lo que la pobre palabra “amor” tiene.

Porque sentada,

Reposando mi corazón tras una ventana

De mi casa, en mi patria de cielo y tierra,

El amor es un ave, a veces una paloma

Con ojos luminosos… otras un pequeño

Pajarito de cola roja y pecho azul…

Pero es finalmente un ave, y su canto

Es el himno de una libertad elevada al cielo.

En mi patria nueva yo siembro palabras:

Libertad, dignidad, solemnidad,

Templanza, fortaleza.

Esta ha sido mi mudanza

Del corazón al alma.

Sofía, 08abril, 2012.cordes-sur-ciel, France.